Il Grande Seduttore

Lui ha sempre qualcosa da fare. Qualcosa di importante, intendo. Imprescindibile, per essere proprio precisi precisi. Il lavoro, certo. Ma mica solo il lavoro. Perché è uno di quei tipi, che, per dire, sono tampinati dal successo: lo pedina come un’ombra, il successo, come gli altri la sfiga. Persino quando va al bagno, il successo è lì che gli tende agguati. Di conseguenza, è impegnatissimo dalla mattina alla sera, perché non lo deve inseguire, il successo, semmai schivarlo. Passa ore a spiegarmi quanto è pieno di cose da controllare e a cui badare.

Le donne, poi, sono il suo cruccio. Perché ne ha troppe, beninteso. E pazienza la quantità, che già è un impegno. Ma poi, soprattutto, il problema è il carattere. Perché le donne, tutte le donne, almeno tutte quelle che incrocia lui, quindi, dato il numero, praticamente tutto l’universo femminile, sono immancabilmente fissate su una cosa: vogliono accasarsi. Con Lui, è ovvio. E Lui, Madonnasanta, macché, siamo matti? Come l’ape, vuole andare di fiore in fiore. Una cena, vabbe’, posto che non sia troppo preso da altro. Una scopata, al limite, e se il giorno dopo non ha qualche riunione fatale, vitale, come sono sempre quelle a cui deve partecipare Lui.

Abituato a questa pletora di concupiscenti donzelle che lo assedia, si dilunga a chiarirmi che non vuole legami, non crede nel matrimonio, nella convivenza men che meno, e veramente neanche nella coppia in qualsiasi sua possibile declinazione; che non vuole nulla che limiti la sua libertà, gli tarpi le ali, cerchi di addomesticarlo; che aborre tutte quelle robe lì’, quelle che le donne amano alla follia perché sono donne, cioè le tendine alle finestre, e le cene fra coppie di amici, il tran tran quotidiano, la routine. Soprattutto la routine: la pizza e il cinema il sabato sera, il pranzo a casa dei genitori la domenica e il calcetto al mercoledì. Ecco, no, a dire il vero il calcetto al mercoledì va bene, ma quello si fa tra maschi, e quindi non conta.

Smanettando il cellulare, ribadisce che non sopporta i riti borghesi, anzi i riti e basta, soprattutto quelli che comportino uno scambio d’anelli davanti ad un altare, perché gli anelli, al solo nominarglieli, a Lui fanno venire in mente le catene, e poi sono convenzioni, vuote convenzioni, e a Lui le convenzioni non gli fanno venire l’orticaria, ma proprio uno sfogo che si deve prendere l’antistamina, ed è una roba brutta, neh. No, Lui, per carità, mica è cinico di nascita, poi; ma ha tanto sofferto in passato: uh, come ha sofferto Lui per amore non ha sofferto mai nessuno dall’inizio del mondo, roba che Giulietta e Romeo, Abelardo ed Eloisa, Paolo e Francesca ecco, non erano proprio dei dilettanti, ma insomma neanche la gran cosa che s’immaginano tutti, dai.

Me le dice e me le ribadisce, ‘ste cose, perché io sono pur sempre una donna, e anche bella, e anzi, se Lui non fosse fatto così, sarei quasi quasi la sua donna ideale, quella da cui gli piacerebbe tornare a casa, la sera, ogni sera, per baciarla davanti al forno mentre l’arrosto si rosola sfrigolando. E anzi, se non fosse fatto come è fatto, è proprio quello il ruolo che mi offrirebbe nella sua vita, perché lo sa che è quello che tutte le donne bramano e cercano, e quindi anche io. È proprio proprio desolato di non potermelo offrire, quel ruolo lì, quello che sa che io voglio: se mai lo offrisse a qualcuna, ecco, quella qualcuna sarei io, e se non lo fa è perché non può, non perché non vorrebbe. E giacché non me lo offre, per questa sua forma di spietata correttezza che gli rende la vita un inferno, ecco, allora mi promette tutto il resto, cioè non ho ben capito cosa: immagino una scopata ogni tanto, nei buchi fra i suoi numerosi impegni, ammesso che quei buchi possano mai collimare, per caso, con i buchi negli impegni miei.

Peccato che prima di iniziare questa tirata, non si sia premurato di chiedere se almeno Lui mi interessa o anche lontanamente mi piace.

Per dire, gli avrei subito risposto di no, e si sarebbe risparmiato un bel po’ di fiato, porello.